soñé que en el callejón nos habíamos construido una casa
que un flaite nos perseguía y justo allí le dio miedo entrar.
Yo me conozco la oscuridad del callejón
crecí en las paredes carcomidas, era nuestro ese territorio de objetos apilados.
Nunca creí que allí pudieran existir monstruos, la única guerra era con los gatos, que también se familiarizaron con los callejones y los cuartos de checheres.
Soñar tanto con la casa de la infancia parece no tener sentido.
Siempre me veo recorriendo el mismo pasillo eterno.
Como llevando la vela de mis tías abuelas.
Cómo haciendo la procesión de algo que debe ir más allá de mi comprensión.
Quizás hoy me encuentre dibujando un mapa para llegar a eso que parece un sueño pero no es.
